Así es el refugio de barcelona donde daniel illescas escapa de la tele
A plena luz del mediodía, Daniel Illescas corta tomates cherry sobre la isla de su cocina mientras la ciudad respira a tres metros bajo sus pies. El ganador de El Desafío ha convertido un piso de tres alturas del Eixample en un observatorio personal donde la fama se queda en la acera.
La reforma que borró el pasado
«No queda prácticamente nada de lo que era antes». La frase suena a declaración de intenciones y, en realidad, lo es. Illescas derribó tabiques, sustituyó forjados e incluso coló un tragaluz que perfora las plantas como un rayo de sol con forma de escoba. El resultado: 180 metros cuadrados donde apenas existen puertas ni recovecos, solo flujo visual y olor a madera recién taladrada.
La ausencia de herrajes visibles no es capricho estético. Cada mueble se abre con pulsador, un gesto que repite hasta la saciedad cuando enseña el armario-horno, la nevera-cajón o la cama que se alza como un portal secreto para guardar maletas de cabina. «Odio el desorden y también los tiradores», cuenta mientras aplasta un ajo contra la piedra silestone que eligió en tono caliza para que refleje la luz como una playa de arena.
Vivir pegado a la abuela: el lujo que el dinero no compra
Lo que más le enorgullece no cuesta ni un euro: la mujer que le enseñó a sofreír antes que a posar vive en el mismo portal, dos plantas abajo. Cada mañana baja el piso por el ascensor antiguo, toca a la puerta sin timbre y regresa con la despensa hecha. «Es mi radar emocional», confiesa. «Si no la veo, es que algo va mal».
Esa cercanía familiar condicionó la distribución: el espacio de trabajo quedó junto a la entrada para que pueda escaparse a grabar un reel sin despertar a la anciana, y la terraza interior la orientaron hacia sur para que la brisa suba y le llegue «como una caricia» cuando cose en verano.
El salón que cambia de piel cada seis meses
Bajando dos peldaños de gres se atraviesa al nivel del salón, un anfiteatro modular donde el sofá se desarma y vuelve a nacer según la temporada. Invierno: tonos chocolate y cojines de lino. Verano: piezas desnudas de algodón crudo que parecen velas derretidas. «Me aburro pronto, y el mueble tiene que viajar conmigo», justifica mientras muestra los paneles acústicos de teca que esconden altavoces invisibles y amortiguan el estruendo de las motos del vecindario.
Detrás, una librería de roble alberga los libros que no ha leído y las cámaras que usa cuando quiere parecer que no trabaja. «Aquí todo tiene doble función. Si no, ocupa sitio y me saca de quicio».
El dormitorio que obedece al móvil
En la última planta la cama flota sobre cajones de ropa blanca, la mesilla es un bloque de hormigón pulido y la pared norte esconde una nevera minúscula que zumba en modo silencio para no fastidiar los 6.000 pasos que da cada noche entre sueño y sueño. Illescas controla persianas, temperatura y olor a sándalo desde la aplicación que usa para subir stories. «Me da pereza bajar escaleras cuando tengo sed», dice, como si la pereza fuera un derecho adquirido tras once años de curriculum en formato vídeo.
Los tonos tierra y el cabecero de junco recuerdan sus viajes a Bali, pero sin estridencias: «Quiero calma, no un parque temático». En el techo, una lámpara de papel de arroz proyecta sombras que se mueven con el viento y que, según él, «imitan el oleaje del Pacífico sin mojar los pies».
La casa no es un escenario, aunque Instagram piense lo contrario. Illescas la diseñó para fallar fuera de cámara, para que la soledad se sienta como un abrigo y no como una condena. Cuando cierra la puerta de la calle —esa sí que existe—, el algoritmo se queda afuera y el chico que posó para campañas de tanga puede, por fin, dejar de sonreír a demanda. 140.000 euros y quince meses de obras después, ha convertido la urgencia de ser alguien en la tranquilidad de estar en casa.